Volver, con la frente inclinada
la mirada
baja por los turbios designios
de crueles bufones tras turbios escritorios
dictando cátedra y decretando golpes
sin piedad
en el alma.
Sentir
que es un soplo la vida
que febril
este sueño infantil de quijotes sin mancha
se deshace en papeles
en timbres y monstruos de Kafka.
Y ver
en este cambalache en las vidrieras
llorar la biblia junto al callejón
pasearse los oscuros y mediocres lagartos
en los reinos de fausto
rejuvenecidos con los cálidos áureos
de la fuente de Ponce de León.
Sufrir
por la barra querida de aquellos tiempos
dispersa en las calles ultramarinas del olvido
hundidas las barcas en abismos
sin regreso al pasado, ni de Milton
al paraíso perdido.
Ver que buscando los mangos, los pesos
se destruyen los pies, se nos arruga el alma
se nos llenan de ojeras y de canas los sueños
se nos pierden los años cuál naves de papel
en milenarios cauces.
Envejecer, en-ve-je-cer,
sin cantar las cuarenta,40,
esperando el arcángel que holle las serpientes
y las uvas deshechas en toneles rojizos
esperando a Miguel
en la hora luminosa del apocalipsis
(las sombras cuales hiedras tiemblan ya en el aire).
Tener
la guitarra en el ropero
y el silencio en la lengua, la garganta reseca
la niña de los ojos violada
la reseca cal en los huesos
y el sol de enero en la sangre sepultado.
Morir
con los ojos cerrados y el mundo sigue andando
sin rayos luminosos que hagan nido en la piel
en un mundo sin nada nuevo bajo el sol
-como predica el Eclesiastés-y el corazón gitano
estrangulado junto a un afiche de Curaçao.
Recorrer
el caminito que juntos un día nos viera pasar
(barrio sur, el mar) y una lluvia de
papeles sucios
y de latas vacías, de rollizos sanchos
de los pobres poetas en derruidas torres
de Darios eunucos
de pedazos de sal en la lengua.
La palabra en desuso
nadie hace sus cuerdas vibrar
la
palabra.
